Basaltfaust

Es war das Ende eines langen NHC-Abends. Der Schweiß, er glänzte in dicken Tropfen auf der Stirn und die Waffen drohten in den feuchten Händen zu rutschen, als sich die Tore des Sanktums ein weiteres Mal öffneten – mythisch. Der Tarragrue wartete, gelegt zu werden. Ein einfaches Unterfangen, flüster...